Странное это, почти необъяснимое чувство... Объехал человек полстраны, а может быть полсвета. И вот поезд сбавил ход около какой-нибудь небольшой станции. Выглянул человек в окно и застыл. Что же он там увидел? Самое обыкновенное поле с золотой рожью, самую обыкновенную дорогу. Зелёная роща вдали, а слева самый обыкновенный городок на берегу маленькой речушки. Человек застыл, замер. Влажнеют глаза, их застилает горячий туман. К горлу подкатился горький комок. Что такое? Это ведь самое обыкновенное поле, дорога, маленький городок! Но он здесь родился! Это место мы любим необыкновенной любовью. Хоть я и мало объехала городов России, но ничто мне так не мило, как родной город. Я люблю Кузнецк! Этот небольшой городок является моей Родиной. Здесь я родилась, учусь, и здесь живут мои друзья. Как можно не любить город, в окрестностях которого такой чудесный лес? После дождя заядлые грибники сразу торопятся туда, ведь там можно собирать огромное количество грибов на любой вкус. Да и не только грибники... разве не наслаждение, когда идёшь по тропинке, ласковые солнечные лучики пробиваются сквозь зелень деревьев, щебечут птицы, ты поднимаешь глаза к чистому, голубому небу и кажется, весь мир, вся природа улыбается тебе! Весной город утопает в яблоневом и вишнёвом цвете, а летом в зелени. Очень люблю, как яркие листья, кружась, медленно опускаются на землю, расстилаются под ногами как ковёр. А зимой не оторвать взгляд от чистейшего снега, который под лучами солнца переливается, как россыпь бриллиантов. Мне кажется, мои земляки любят свой город и стараются сделать его уютнее и красивее. Идёшь по городу и не редко замечаешь какие-нибудь изменения. Даже не успеваешь следить за ними. То появился новый скверик, то выложили красивую дорожку, то открыли новую спортивную площадку. Я люблю этот город сама не знаю за что. Ни за что конкретно, точнее, наверное, за то, что он есть и что он именно такой, непохожий ни на любой другой город. Есть просто чувство, которое я не могу объяснить словами, я могу лишь провести аналогию с любовью к родителям. Ведь их мы любим не за что-то, а просто за то, что они есть.

Козлова Алёна 2009 год